Rua dos Abraços

Existe mesmo. Haverá nome mais fofo para uma rua?

Adeus, bolachinhas com leite morno

Olá, intolerância à lactose.

Perverts

Não, não é nada estranho que o médico que hoje me fez o papanicolau tenha tido como enfermeira auxiliar a própria esposa. Chegou até a ser uma imagem ternurenta, a daquele casalinho unido, lado a lado, ambos concentrados no bem maior que é a saúde do meu pipi. Não me senti nada desconfortável com a situação nem em momento algum me pus a pensar nas fantasias sexuais que aqueles dois devem ter.

Gorda

Hoje precisei de ajuda para conseguir vestir as minhas calças preferidas, que teimavam em não me passar no rabo. Foi um espectáculo muito triste de se ver. Quando finalmente consegui apertar o botão, só me apetecia afogar as mágoas num sundae de caramelo.

James

Desta vez vou mesmo. Nem que chovam canivetes.

Saudades

De poder ler alguma coisa que não seja um livro técnico. Ou um artigo científico. Ou os meus próprios apontamentos.

Das más ideias

Um teste logo a seguir a Madrid. Sinto que a boa vida me vai pesar na pauta.

2 anos de estórias

O Estórias da Cinderela faz hoje exactamente dois anos. A gerência encontra-se do lado de lá da fronteira, a comemorar a data, mas promete um discurso à altura da ocasião quando regressar. Nos entretantos, aqui fica um OBRIGADA sincero a todos os que por aqui vão passando. Se este blog podia viver sem as vossas visitas? Podia, mas não era a mesma coisa.

Sensação estranha

Pela primeira vez na vida vou passar um Dia do Pai longe do meu pai.

Fazer malas nunca foi o meu forte

Como é que se mete roupa, calçado e acessórios para 4 dias numa minúscula mala de cabine?

Peer pressure does not work on me

Uma antiga colega de faculdade acaba de me tentar convencer a criar uma conta no Facebook usando o argumento de que "o pessoal sabe sempre tudo uns sobre os outros" enquanto que de mim "nunca ninguém sabe nada". Cinco anos de convivência diária e é com motivos destes que me tenta persuadir. Estou desiludida.

Nostalgia #19

No que toca a manifestações, a verdade é que ainda temos muito a aprender com a célebre Geração Rasca de 1994:

E aqui fica a minha preferida, com a irreverência devidamente sinalizada, para que não vos escape o pormenor. Sempre que olho para esta imagem, imagino o orgulho que aqueles paizinhos devem ter sentido quando viram o filho nas páginas do jornal Expresso:

Isto sim, era dar o corpo (todo) ao manifesto...! Já não se fazem jovens como antigamente, é o que é.

Das manifs

Foi bonito de se ver. Tirando os cartazes com erros básicos, tipo "á rasca", que descredibilizam um bocadinho aquela que se gaba de ser a geração mais qualificada de sempre neste país. Felizmente foram poucos.

What´s my age again?

Não sou adulta. Adultos são os meus pais, eu sou só uma miúda a brincar às pessoas grandes. Ainda hoje comi um Happy Meal só por causa do brinde, que era um sabre de luz do Star Wars.

Neste blog não se comemora o Dia da Mulher

Tenho tanto orgulho em ser mulher como em ter olhos castanhos. Ou em calçar o 36. Ou em medir 158 cm. Quis a genética que assim fosse e eu habituei-me e não concebo outra realidade a não ser esta. No entanto, se não festejo nenhum dos meus outros atributos, parece-me estúpido festejar o facto de pertencer ao sexo feminino. É uma questão de probabilidades: 50% para cada lado. No meu caso, o espermatozóide vencedor tinha um cromossoma X, o que fez com que na puberdade as minhas maminhas crescessem (vá, até podiam ter crescido um bocadinho mais, que eu não me importava nada) e eu começasse a ovular todos os meses. No big deal.