Crónicas da cadeira do dentista

Hoje tive a minha quarta primeira consulta de desvitalização de um dente. Nem sei bem o que isso significa, mas a dentista ficou espantadíssima porque "nem os cones de papel impregnados com não sei o quê", que ela cá pôs há duas semanas atrás, foram capazes de matar o meu adorado molar. Enquanto houver dor, não dá para avançar com o tratamento, pelo que estamos sempre a voltar ao mesmo, já há quatro consultas. Diz que se desta vez ele não ceder, só mesmo arrancando.

Apesar destas complicações, devo confessar que até sinto uma pontinha de orgulho no meu dente. É rijo, não se deixa abater por qualquer coisa, está disposto a dar luta. Vê-se logo que é meu, um dente assim!

Relativamente à hora de qualidade que lá passei... Por onde começar? A broca não me incomoda particularmente, ao contrário do aspirador de saliva. Odeio-o de morte, preferia babar-me tal e qual o cão do Pavlov do que ter aquele artefacto na minha boca, mas infelizmente nunca me dão a escolher. Desta vez não tive direito a anestesia, porque supostamente já não deveria doer, por isso não saí de lá com a boca de lado, ao melhor estilo Acidente Vascular Cerebral. Em compensação, dei uns pulos valentes na cadeira, de cada vez que a dentista me tocava num nervo. É o lado B de se ter um dente tão resistente...

Mas pior do que isso tudo, é o facto de eu nunca saber para onde direccionar o olhar enquanto estou ali deitada, de boca aberta, com a dentista debruçada sobre mim. Já experimentei olhar para ela, mas a inevitabilidade do olhar fixo e prolongado é capaz de parecer algo psicótico. Pelo contrário, o contacto ocular evitante pode levantar suspeitas acerca de uma perturbação do espectro autista, e isso também não é bom. Então e se fechar os olhos? Bem, se o fizer ela vai achar que eu estou tão descontraída que vai cortar na anestesia e torturar-me. Ou muito me engano, ou é impossível sairmos desta com graciosidade...